Vuelve a casa del trabajo. Cansado. Y con toda una lista de cosas por hacer. Sabiendo que mañana seguirá cansado, de ocho horas de trabajo - un trabajo normal, como el de cualquiera - y de todas las tareas propias de quien vive solo y solo ha de mantener su hogar.

Quizás le llamen para salir esta noche. Pero prefiere ahora, que aún no está con sus amigos en ningún bar, decir que no. Se conoce de sobra para saber que una vez en la calle no hay final. Y es que su soledad le ha vaciado tanto que la primera copa da lugar al desahogo, se anula a sí mismo y por un rato de no pensar, de sólo bailar y charlar y beber, de sentirse falsamente acompañado, olvidaría todas sus obligaciones y responsabilidades.

Una copa sigue a la siguiente. Una mirada es una posibilidad de una noche. Y aunque no lo sea, a su mente le gusta engañarse con la ilusión, porque quiere sexo, a falta de amor.

Y de día y despierto sueña y supone que el amor está ahí fuera, como esa verdad desconocida. No quiere hallarla en la noche porque ha probado los efectos secundarios. Quiere ser siempre dueño de su vida pero no solo. Está harto de estar solo. Pero también está harto de quemar sus noches, de salir y beber y hablar sin fin y sin objeto, para sentirse aún más solo y vacío por la mañana.

Quiere recuperar el sol y la vida de los cielos azules. Y también de los grises y lluviosos. Ya ha sido un crápula triste y solitario a la sombra de un whisky más. Ahora quiere ser frescura en la mañana despertando junto a otro cuerpo.

En su busca caminó sobre las lunas. Está harto de ser engañado.

En su busca preguntó a los hielos. Está harto de no encontrar nada.

En su busca se quemó las manos. Y está harto de matar sus noches.